Le poète le plus Amazigh des Poètes Franco-bulgares

 

 

 

Biographie Du Poète :

 

Athanase Vantchev de Thracy  est un né en 1940 à Haskovo en Bulgarie. Il est sans doute l’un des plus grands poètes français ayant à son actif 32 recueils de poésies. Connaissant parfaitement la poésie mondiale grâce à son immense culture et sa maîtrise de plusieurs langues, ce grand poète est très connu pour avoir séjourné dans de nombreux pays du monde entier notamment au moyen orient et en Afrique du nord.

Athanase Vantchev de Thracy  est distingué par plusieurs prix littéraires nationaux et internationaux et ses œuvres sont traduites dans plusieurs langues du monde entier dont Tamazight.

Par ailleurs, il à noter avec beaucoup de regrets que cet immense homme de littérature et de poésie n’a pas encore visité notre pays l’Algérie pour que toutes celles et tous ceux qui travaillent dans le domaine de la littérature, notamment la poésie, puissent le lire et se ressourcer de son gisement inépuisable, lui qui avait séjourné en Tunisie, au Maroc, en Mauritanie et dans beaucoup de pays du moyen orient.

 

Les prix les plus importants de poésie  décrochés par Athanase Vantchev de Thracy :

 

 

1. Lauréat de l'Académie française

2. Lauréat du Ministère des affaires étrangères français

3. Grand Prix International Solenzara de Poésie

4. Grand Prix International de Poésie Pouchkine

5. Médaille de vermeil de l'Académie Arts, Sciences, Lettres

6. Rose d'or de la Poésie française

7. Premier Prix de Poésie de Paris XVIe

8. Prix Odorico Mendes (Union des écrivains brésilines - Rio de Janeiro) pour la traduction du portugais en français de 7 poètes du Brésil.

 

 

Quelques poèmes d'Athanase Vantchev de Thracy

 

LA NUIT AMAZIGHE

« L'éternité nous est si native et profonde
Qu'il nous faut bien, de gré ou non, être éternel »

          Angelus Silesius

La nuit amazighe, toute tissé de soupirs d'oranger,
Entre dans les maisons sans frapper à la porte.

Alentours, le calme est si aérien et si imprégné de parfums
Qu'il paraît vouloir dorer en profondeur le silence.

Les fleurs des jardins, flammes liquides et ondoyantes,
Raréfient l'air scintillant et rendent plus précise la tendresse.

Au loin, les sommets vierges de l'Atlas, endormis
Dans le lit duveteux des étoiles,
Semblent avoir renfermé dans leurs paupières neigeuses
Le livre prophétique de l'univers.

L'éclat pur d'une image lointaine
Vient, un bref instant,
Caresser la tête des enfants
Elégamment posée sur l'étoffe légère de la couche.

Les corps se métamorphosent en musique
Et toute leur respiration devient chant
De reconnaissance et d'amour !

Ô nuit, divine nuit amazighe,
Charge la barque de mon âme
De toute la splendeur des hommes du sud !

Rends parfaite et totale l'union de mes mains
Avec ce maintenant sans borne ni fin
Afin que je puisse répéter avec le poète allemand,
En défaillant d'émotion :

« La rose est sans pourquoi, elle fleurit parce qu'elle fleurit,
N'a pour elle-même aucun soin, – ne demande pas : suis-je regardée ? » 

 

 Athanase Vantchev de Thracy

Paris, le 10 novembre 2008

 

 

 

MON VILLAGE AMAZIGHE

 

 

A Mimoun El Walid

 

« Ayh’a x yinni ittum a dcar inu »

 (« Honte à ceux qui ont oublié mon patelin »)

 

 Mimoun El Walid

 

Non, je n’ai pas oublié notre pauvre patelin,

Ni les martyres qui meurent pour vivre avec l’éternité,

 

Ni les saints qui se dissolvent dans nos larmes pour devenir lumière,

Ni la chevelure dorée de notre souriante rivière

Où scintillent, plus rapide que l’éclair, les tribus joviales des poissons.

 

Non, je n’ai pas oublié notre pays immortel qui sent le géranium et le jasmin

Ni la grâce perpétuelle du sourire de mes amis !

 

Non, je n’ai pas oublié ma mère qui changeait

Les heures lourdes de peine en poèmes,

Les nécessiteuses années de mon enfance en cantiques,

Ni la suave sueur de mon père revenant exténué des champs,

Une fleur des prés à son oreille !

 

Je porte dans ma gorge ardente les minces ruisseaux de tant de chagrin,

Le vert, le bleu territoire inviolable de mon patelin

Avec ses frontières cicatrisées qui se marient si bien

Avec le vol fiévreux des fauvettes.

 

Non, je n’ai pas oublié les buissons de cactus ni le vent froid

Qui déchire sa tunique argentée à leurs rieuses épines.

 

Frère, mon frère, comme la tienne,

Ma tristesse va jusqu’aux arbres en fleurs

Et revient s’asseoir au seuil de ma maison abandonnée,

Là, où la main du jour laborieux ramasse les mots de mes ancêtres,

Grains de bonté et d’amour dissimulés sous les ruines de ma maison.

 

Non, je n’ai pas oublié les oiseaux fidèles à mon village,

Qui épellent, en poussant des cris mélancoliques,

Les noms abandonnées de mes morts endormis en Dieu.

 

Non, je n’ai pas oublié l’été solennel en habits d’or

Qui dépêchait sous les vétustes toitures des bâtisses les hirondelles,

Ses joyeuses messagères de joie, ses pages ruisselant de chaleur !

 

Non, je n’ai pas oublié Idir, le vieux, le clément, l’amène berger,

Pâtre assuré des brebis, gardien fidèle de ma langue amazighe,

Ma langue éternelle, belle comme une jeune mariée au visage rayonnant,
Douce comme le roucoulement amoureux d’un concile de colombes !

 

Non, je n’ai pas oublié les vastes mots d’amour de mes grand’mères

Ni l’antique sagesse de mes grand’pères assis à l’ombre frissonnante des platanes !

Je porte, cousues dans ma veste de tous les jours,

Les paroles de miel, les sourires de primevères

De mes tantes et oncles, de mes cousines et cousins !

 

Non, je n’ai pas oublié le temps abondant des moissons

Ni le peigne des étoiles dans mes boucles auburn d’enfant sage

Ni les voix vibrantes des jeunes filles de mon village,

Joyeuses envolées de tourterelles chantant autour du puits de mon village !

 

Non, je n’ai pas oublié les mâts blancs des sommets de mon Rif

Voyageant d’éternité en éternité

Ni les prairies bruissant d’herbe grasse et de marguerites

Où venaient poser leur mélodieuse fatigue les merles musiciens.

 

Frère, mon frère aimé, comme la tienne,

Ma pensée peut boire toute l’eau fraîche des fleuves et des lacs,

Toute la profondeur scripturaire de Dieu,

Toute la splendeur vertigineuse des Anges,

Mais jamais, au grand jamais,

Elle ne saura étancher ma soif de mon village !

 

Comme toi, frère de mon âme,

Que je me lève, ou que je me couche,

Que je pleure, ou que je ris,

Que je vis de larmes, ou que je me meurs d’affliction,

Je porterai, sculptés en lettres amazighes dans ma chair,

Tes mots magiques, frère, tes mots sacrés :

 

« Moi, je ne pourrais jamais oublié mon patelin

Quant à moi, je mourrai pour mon patelin. »

 

  Athanase Vantchev de Thracy

Paris, le 3 novembre 2008

 

Glosse:

 

Mon jeune ami et poète, Andich Chahid, a eu l’amabilité de m’envoyer les paroles d’une chanson de Mimoun El Walid. J’ai été littéralement ensorcelé par le texte. J’y ai tout de suite reconnu la voix d’un grand poète. Pendant des jours et des jours, j’ai porté les mots de cette magnifique chanson dans mon cœur. Et j’ai décidé d’écrire, par amour pour mon ami Ali Khaddaoui, par tendresse pour Andich et tous mes amis amazighs, par pure admiration pour Mimoun Et Walid, cet extraordinaire chantre de la Tamazgha, ce poème,  écho de sa célèbre chanson Honte à ceux qui ont oublié mon patelin.

  

 

 

HOSPITALITE AMAZIGHE

 

 

Je dédie ce poème aux Imazighen croisant dans le désert
dont j’ai connu la proverbiale hospitalité.

 « Je suis étranger dans ce pays,
Mais ce pays, ancré en moi, ne m’est pas étranger »

         Gunnar Ekelöf,
         Extrait d’Apothéose

 

Voyageur rompu, arrête-toi ici
Dans cet abri modeste battue par la chaleur,
Sous ce toit de branches où dans la douce lueur
D’un faible lampe tremblante le temps s’est endormi.

C’est là, des êtres purs comme le ciel d’été,
Accueilleront heureux les pas de ton errance
Avec des cœurs taillés dans l’or de l’espérance
Et des sourires d’amour autour d’une tasse de thé.

Sous le ciel orné de myriades de feux
Tu écouteras le chant sublime de la bonté,
Les strophes d’une vie tissée de pure simplicité

Que Dieu a déversée dans l’ambre de leurs yeux.
Et tu verras le prix céleste des êtres bons,
Les dieux qui ont sacré Baucis et Philémon.    

          

  Athanase Vantchev de Thracy

Paris, le 27 juillet 2008

 

 

 

DEVOTION AMAZIGHE

      

 

(’ευσÝβεια)

A Cadi Kaddour

« Il n’est pas d’homme plus pauvre que celui

 qui ne laisse aucune trace de sa vie »

      Sagesse antique

 

Je pense à toi, Ami immortel,

Pieds nus dans l’herbe frissonnant

Sous l’aimable fraîcheur du soir rifain.

 

Ce soir ensorcelant

Resté si longtemps clair

A la demande d’une âme innocente,

A l’invocation d’un cœur pur

Qui veut que la lumière de l’amour

Se prolonge à l’infini !

 

Je pense à toi, Kaddour,

A toi, frère des oiseaux libres,

A toi, ami du Verbe, mort par dévotion

Pour la langue superbe de tes ancêtres.

 

Les fleurs n’osent plus déranger

Ton ombre qui dort dans les soyeux replis

Du temps solennel !

 

Un petit froid parcourt les calices des jasmins,

Non celui que souffle la bouche glacée de l’hiver

Qu’ils connaissent si bien,

Mais un froid dense, profond, intérieur qui les fait

Se figer d’effroi !

 

Endormi dans les bras de l’éternité,

Tu occupes tant de place à présent

Dans le cœur probe de ton peuple,

Tant d’espace dans les paysages enchanteurs de ton pays

Si chers à tes yeux d’adolescent !

 

Depuis ton soudain départ

Le temps s’est arrêté

Sur les cimes aériennes des montagnes,

Sur les odorants sentiers rifains fuyant

Vers les vallées ondoyantes,

Sur le seuil de ton humble,

De ta chaste demeure !  

 

Imperceptiblement, délicatement l’or

Amoureux du savoir,

Travaillé par les mains dévotieuses de ton âme,

S’est transformé en statue de déesse !

 

Kaddour, mon vénérable Ami,  tu as prouvé

Aux hommes dela Terreque

 

De n’importe où on peut s’élancer vers le ciel !

 

Toi qui as partagé ton cœur en deux

Et l’as élevé vers le firmament vêtu d’une neuve lumière.

 

Toi, seul, debout, doux, souriant

Face à toute la transparence de l’avenir !

 

Oui, tout est divin, mon Ami,

Pour ceux qui sont faits de clarté,

Cela l’est,

Cela l’a toujours été !

 

   Athanase Vantchev de Thracy

Paris, le 12 décembre 2008

 

Glosse :

 

Cadi Kaddour (mort en 1995) : éminent linguiste amazighe (Maroc). En 1990, il soutint, à Paris, sa thèse de doctorat d’Etat Transitivité et diathèse en tarifit, analyse de quelques relations de dépendances lexicale et syntaxique. Kaddour périt lors d’un accident de la route, le mardi 12 septembre 1995, laissant derrière lui plusieurs ouvrages consacrés à sa langue maternelle, la tamazight. Il est un des premiers à croire que cette langue vieille de plusieurs siècles et la culture qu’elle véhicule finira par trouver une place digne parmi les langues du monde. Il lui consacra toute sa vie, tout son amour, tout son enthousiasme. Les jeunes générations amazighes (berbères) lui vouent un véritable culte.

 

 

 

 

 Le Tamazight

 

 

Je dédie ce poème à tous les enfants de Tamazgha

 « Je vais, j’imagine comme je peux les demeures de l’esprit pur… »

             Georges Maurice de Guérin

 

Tu es, ma langue ailée, plus tendre à mon cœur
Que les pétales d’azur  des roses et des jasmins,
Que le parfum des brises qui flottent dans tes jardins
Un soir torride d’été, orné de mille couleurs !

Tu es ma langue splendide, l’âme pure de ma patrie
La libre Tamazgha, fille adorée des dieux
Qui court de mer en mer et dort sous les cieux
De ses montagnes fières, de ses émeraude prairies.

Tu es ma langue aimée, tranquille comme le désert,
Légère comme un poème écrit de sable fin,
Sonore comme les tempêtes, mienne comme les chemins

Qui lient mon sang au sang tangible de ma terre !
Ô langue qui coule en moi comme un torrent immense,
Essence de ma survie, mon hymne de transparence!

 

 Athanase Vantchev de Thracy

Paris, le 18 juillet 2008

 

Glosse :

 

Tamazight (n.f.) : la langue millénaire des Imazighen (Berbères) dont la patrie,la Tamazgha (la Berbérie), s’étend de la mer Rouge à l’océan Atlantique, dela Méditerranée à l’Afrique noire.

 

 

 

 

 

REVERIES RIFAINES

 

 

« Ma terre est une lettre »

 Andich Chahid Idir

 

I.

Le ciel étend son voile à semis de fleurs
Sur les somptueux cèdres du Rif.
Ta peau est suave
Comme la chair des fraises sauvages des fourrés,
Tu ris, et toute la beauté du monde
Est dans les ruisseaux verts de tes yeux !

II.

Ces visages de femmes amazighes
Plus doux que des poèmes de satins légers.
Leurs mains d’ivoire d’autrefois,
Lumineuses
Dans la grande quiétude de leur silence.

III.

La démarche élégante des jeunes filles
Des hautes montagnes,
Cette odeur enivrante de violettes –
Lettres fines du tifinagh
Leur rire diaphane !

IV.

Andich vient avec le soir
En tunique blanche cousue
Par les cantilènes des abeilles,
Brodée par les brises du Rif !
Son cœur est grand et pur
Comme la face de l’éternelle Tamazgha !

V.

Ici la beauté est dans toutes les prunelles
Des adolescents !
L’automne et ses jours de belles ordonnances
Baignent leur beauté fulgurante,
Leurs hanches minces et souples,
Leur poitrine de marbre blanc du Rif.

VI.

 

Dans ce pays magique,
Dans les plis de ses montagnes majestueuses
Les draps sentent le pin et la menthe
Maisons ouvertes
Comme des ailes de colombes
Dans la molle sérénité du soir.

VII.

La houle de la mer dans la bouche de Massin,
Les heures sont douces comme des fruits !
Ses lèvres n’ont pas assez de baisers
Pour couvrir de leur tendresse vertigineuse
Ce pays qu’il aime à mourir.

VIII.

La récitation sillante des rouges-gorges le matin,
Le parfum de thé et de paroles aimantes,
La rose décence des sentiers et des champs,
L’abîme immobile des lits
Où dorment des enfants
Plus beaux que la lumière de l’aurore.

IX.

La moiteur des corps presque nus des paysans,
Leurs têtes antiques qui rappellent
Massinissa et Jugurtha !
Des chevelures couleur de vin, poitrines de cuivre
Embrassées par le vent doré de midi !
Ô Andiche, comme est douce à mon chant
Cette impression d’éternité
Dans leurs regards !

X.

Idir, mon frère aimé,
Ecoute le synode serein des passereaux,
Oublie un instant la signée des nuits,
Le temps et ses boucles perlées de résine de sapin,
Les rumeurs de l’argile, les odes des étoiles du Rif !
Couche-toi sur l’herbe molle des prairies
Et écoute, écoute sans pleurer,
Les suaves battements
Du cœur immortel de ta Patrie!

 

   Athanase Vantchev de Thracy

Paris, ce mercredi 5 novembre 2008

 

 

Glosse:

 

J’ai écrit ce poème en pensant au jeune poète amazighe Andich. Massin est un prénom rifain.

 

 

 

 

 

TOI, MON MAROC AMAZIGH

 

 

A Ali Khadaoui 

« Les hommes continuent d’avancer ainsi
Inconscients de ceux qui s’en allèrent,
 de ceux qui s’en vont, d’eux-mêmes… »

 Yannis Ritsos

 

Ô insensé Maroc, pourquoi veux-tu trahir

Ton sang berbère, ton sang plus pur que diamant !

Pourquoi mentir, pourquoi ? La sève de tes enfants

Vient d’une terre sublime, berceau de grands empires !

 

Oui, tu es berbère, berbère jusqu’aux racines

De tes cellules nourries d’espace immaculés,

Berbère jusqu’à ton âme éprise de liberté,

Berbère jusqu’aux entrailles de tes montagnes divines !

 

Pourquoi te dire arabe ? Aurais-tu honte, Rabat,

De ton ciel d’azur, des tes vallées superbes,

Toi-même amazighe grandi parmi les gerbes

 

Des étoiles d’Atlas, des mers tissées de soie ?

Chaque sentier en toi, chaque rivière limpide

Ont la clarté berbère de ton regard candide !

   

Athanase Vantchev de Thracy

Paris, le 14 juillet 2008

 

Glosse:

 

Je dédie ce poème à l’éminent lettré et ami Ali Khadaoui, flamboyant défenseur de la langue et de la civilisation amazighes. Dire que je soutiens la juste cause qu’il défend de tout le génie de son amour est très peu dire. Cette cause qui plaît à Dieu, l’Ami Suprême  de la Justice et de la Liberté, je l’ai faite entièrement mienne. Je l’ai aimée, je l’ai embrassée, je l’ai serrée sur mon cœur. Tant que le Seigneur de la Lumière me permet de vivre,  je resterai aux côtés des Imazighen, les authentiques propriétaires de la Tamazgha, et donc du Maroc.

 

 

 

Source:  http://www.athanase.org

 

 

 

NB:  Cet article consacré au grand poète Franco-bulgare Athanase Vantchev de Thracy est inspiré de son site mentionné ci-dessus après avoir pris le soins de lui en demander permission.

M.S